Jeden Samstag freue ich mich, wie ein kleines Kind auf ein Zimmer voll krebserregender Plastikbälle, wenn es wieder heißt: "Ich bring schonmal die Getränke, das Essen kommt sofort, wenn sonst noch was fehlt, sagen Sie einfach Bescheid" Ich hasse diese Standardfloskeln beim Arbeiten, aber irgendwie kommt's doch immer gleich raus.
Party Nummer 4 an diesem Tag, sollte sich gegen 16.30 Uhr als besonders lehrreich herausstellen.
Ein kleiner, etwas rund geratener Junge schaut mich mit seinen großen Glotzern an und knallt seinen Plastikbecher vor mir auf den Tresen - Er ist höchstens 6 Jahre alt - "ICH WILL NOCH WAS"
Das Leuchtbanner in meinem Kopf schaltet ein und zeigt die übliche WHAT THE FUCK Dauerschleife.
"Wie heißt das Zauberwort?", frage ich ihn, so wie ich es mir früher oft mehrere hundert Male am Tag von meiner Mutter anhören durfte.
Da schaut mich der Knirps an, legt seinen Kopf in eine leichte Schräglage, stemmt die Fäuste in die Hüften und sagt:
"Mein Papa bezahlt dich dafür, dass du mir mehr zu Trinken gibst!"
Ich frage mich kurz, ob ich Träume, meine nächste Frage, warum war ich damals nicht wortgewandt genug, um meiner Mutter eine solche Dreistigkeit zu entgegnen, haben wir doch einen Post zuvor gelernt, dass dreist gewinnt.
Over und Ende.
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